El invierno es un sol sin dinero, un cielo a la baja pariendo estrellas cadáveres sobre la alegría encorralada de las montañas cobardes. El invierno es un banquero de oro fiero, una polvareda de colonos doblándose el lomo hasta las horas opacas, un pájaro negro manufacturando canciones de llanto, un altavoz sólo de consonantes, un décimo de chiripa, una poca de nieve verde huyendo en el autobús que lleva a la ermita.
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